En las noches de septiembre
se ha perdido tu rastro
por el laberinto
del silencio
y la densidad.
Haber sido soledad
y luego vacío
y disolverse más tarde
en la prieta confusión del
jardín.
Pero acaso me ha sobrevivido un
árbol
y me consuela
detrás de ese tragaluz sombrío.
¿O es que yace
el esqueleto híspido de una
sombra
en el corazón mismo del jardín?
Irónica alegría
cual embalaje de esta casa sin
nadie
donde ahora me adormilo libre
pero inconsolable.
Vuelve la noche con su herida
negra
y es arduo excusar
este lentísimo verano
de destrucción.
